Um anjo caído
Silêncio gêmeo como o resíduo dos que tiveram as asas queimadas,
Gêmeo do grito de desespero que fora dissimulado em um sorriso normativo.
Ainda ouvem a voz que clama pelo derradeiro silêncio das alvoradas,
Esses que nem excêntricos conseguem ser, pois desprezam o vôo do coletivo.
O abismo figura-se como morada do ser, numa nostalgia sempre suspensa,
Atraindo para baixo àqueles que voam com asas espirituais;
Em uma imaginação que adorna o quase-viver, o limbo torna-se o que dele se pensa.
E voa-se com a leveza de um seixo, nesses estanques virtuais.
Ela quis explodir, seu corpo queimando como pétalas se congelando,
Mas ela queimou… as asas do seu amado, para se livrar da ficção,
Pois se acha na ímpar autenticidade dos que julgam espanando.
E o amor se derreteu com as asas do anjo, depois que este se congelou.
Agora a história é apenas o ideal do amor contada sob as vestes da tragédia,
Mas apenas história, apenas para acalentar esse que nunca amou.
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A desistência da saudosa esperança
A desistência é o princípio de tudo, tornando visível o nada.
Ele olhava a singela flor, despedaçada por um mal entendido.
Mas que apenas o levava à mesma condição sempre glorificada.
Já não se tem motivos para crer, apenas se deixar ir nesse reflexo urdido.
À face do ninguém, que a sua volta resplandecia, tornava inútil o hábil verbo.
A sua existência começava em uma narrativa invertida,
Pois morrera em um projeto existencial futuro, onde apenas recitava de modo soberbo,
Àquela falta que não se pode falar, privado de qualquer experiência não refletida.
Existia como um advérbio, professando a solidão já previamente constatada,
Ulteriormente morto, apenas se agarrava a alguma emoção do passado,
Porque o presente se faz simplesmente de uma derrota amalgamada.
De nada o servia sua altivez, pois sabia que a moralidade havia danificado os corpos,
Corpos daqueles que crêem que o sofrimento deve ser eliminado para se ter paz,
Daqueles todos que se agarram ao tudo como se não houvesse nada além do imediatismo pragmático que subjaz a cada reles paz.
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Encontre amores, encontre palavras para quem você quer endereçar amores,
Encontre paixões, não negue a conduta do prometer,
Encontre o esquecer que tanto lhe apraz, encontre os risíveis amores,
Encontre tudo o que puder nisso que apenas torna indiferente esse morrer.
Encontre mais valores morais para seguir, principalmente para ser livre e não ser moral,
E nem mortal, e viver na era de aquário num Éden artificial com incensos de tarja preta.
E assim novamente dizer que ama, porque te sentes envolto numa ausência carnal.
E achas que o ressentimento é apenas um detalhe dos que não mais tem qualquer meta.
E assim te preenchas com aquele sol de vidro em uma sexta-feira à noite,
Ruminando dinheiro por outrem mascado, achando-te autêntico ao não dar o bote,
E ficando feliz por ganhar novamente um novo motivo para seguir um ígneo amor.
Tão ígneo que se apaga com a menor constatação da própria reles insignificância,
Mas tão profundo que já se esquece disso, criando mais um motivo para seguir com ardor.
E assim te tornas livre, sem moral, sem conceitos, apenas seguindo sem memória o que foi dito e ordenado com magnificência.
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Àquela solidão de mil anos não era mensurável nem mesmo em um calendário,
Histórico de contravenções hereditárias, onde a decadência sempre fora celebrada num relicário,
Mesmo essa solidão não poderia ser entregue ao mero arcabouço literário…
Mas o que se via ali era a eterna solidão, residindo naquele ser como um pequeno vestuário.
E a necessidade geral, de motivos e crenças, jazia como outra dimensão,
Sentia que o próprio sangue não lhe era tão próprio,
Mas ainda sabia que, antes das palavras, estava o vazio que orientava a compreensão,
Numa diáspora que o tornava estrangeiro a si próprio, num asco ao opróbrio.
E quando ainda procuravam salvação, num abrigo de província científica,
Sentia que o quase no qual impelia-o, agraciava-lhe com uma espécie de armadura estóica,
Mas que nem mesmo a indiferença ecumênica o despia da liberdade,
Como o puro transcender para si mesmo, tornando-se uma alteridade sem qualquer qüididade,
Onde se compreendia apenas pelo esboço que deixava em resíduos de linguagem;
Mas no sorriso que ainda mantinha, havia algo que não lhe fora roubado pela libertinagem.
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Ele a acariciava como ela lhe fosse apenas uma extensão de seu corpo,
Como se sua fina e limpa pele lhe fosse apenas um espelho de sua alma,
E nesse espelho compreendia-se como uma totalidade existencial, onde seu escopo
Fora e quiçá sempre será a nulidade, cuja possibilidade é condicionada apenas por um si na lama.
Mas nada lhe poderia ser pior do que a abrupta e repentina ausência
De sua amada, na qual a metafísica lhe era só um abrigo…
E na sua fome e sede, junto com aquele medo também metafísico, deixava um resíduo de reticência.
Que fez-lhe a fuga dos céus, para que a ausência fosse real, não apenas tema de artigo.
Agora que a ausência dela lhe era real, não sofria com a totalidade aterradora…
Sempre sufocante, já que ainda podia ter uma inútil esperança um tanto ameaçadora…
Mas ainda sim algo a esperar, e não sofrer com o medo da própria finitude.
Medo da própria finitude… e ainda pensava naquela fina pele e naqueles negros cabelos,
Que tanto o admirava… mas já que amava mais o reflexo do seu ego naqueles cristais ouriçados,
Continuou passando a mão nos próprios cabelos, admirando-se da decadência passiva dos desavisados.
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